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Deathwatch : Opération Shadowbreaker – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numérique

Un

— T’es du mauvais côté du bâton, cette fois, Lyndon. Elle a commis une erreur, t’a entraîné avec elle. N’aggrave pas la situation. On peut l’aider, mais pour ça, il faudrait que tu parles. Plus tu tardes, plus tu mets sa vie en danger.

Il se rapprocha. Lyndon sentit la chaleur de son haleine sur son visage et l’odeur prononcée du recaff qu’elle charriait.

— On est déjà au courant pour les transferts de cargaisons, pour les contrebandiers du monde frontière et pour les charters dans l’espace T’au. J’admire ta loyauté, mais réfléchis, mec : aucune transmission, aucune nouvelle d’elle depuis des mois. Si tout allait bien, pourquoi ce silence ? L’ordo ne peut pas fermer les yeux là-dessus.

Le ton du parfait petit confident, suintant de compréhension, de compassion et de bon sens. Chaque bruit, chaque regard, chaque geste était calculé pour lui faire croire qu’il était dans son camp, qu’il ne voulait que son bien. En échange, il ne désirait que quelques informations. Juste quelques mots, si faciles à prononcer, un aveu qui le délesterait de ce lourd fardeau.

Il se faisait appeler Bastogne. Ce n’était pas son vrai nom.

Il était doué, mais Lyndon connaissait la chanson. Il avait lui-même mené ce genre d’interrogatoires assez souvent. Ça ne rendait pas les choses plus faciles. Les enjeux étaient trop grands. Sa dame lui avait demandé de lui faire confiance. Elle avait besoin de temps. Lyndon était prêt à mourir dans cette salle pour lui en faire gagner un peu. C’était la meilleure issue qu’il pouvait raisonnablement espérer.

Si le groupe qui l’avait kidnappé n’avait consisté qu’en cet interrogateur et en ses hommes de main, il aurait eu une confiance absolue en sa capacité à tenir sa langue. Mais il y avait une ombre au tableau : celle d’un individu assis sur un banc en bois dans un coin, vêtu d’une robe à capuche qui laissait parfois entrevoir les tatouages de l’ordo et de l’Adeptus Astra Telepathica.

Un psyker de l’ordo.

Les autres l’avaient appelé Sartutius. Il ruminait en silence après sa dernière tentative pour lui soutirer des informations par le biais de sa sorcellerie perverse.

Les pentagrammes tatoués sur la peau de Lyndon et gravés dans ses os repoussaient les assauts psychiques du psyker, mais pour combien de temps encore ? Les yeux laiteux de Sartutius semblaient ne jamais ciller. Il ne détournait jamais le regard, tant il était concentré sur l’aura de Lyndon, à l’affût de la moindre brèche dans laquelle s’engouffrer.

Certes, les protections de Lyndon étaient solides, mais avec le temps et les bons moyens de pression, un psyker de l’ordo obtenait toujours les réponses qu’il cherchait.

Une perle de sueur roula sur la nuque de Lyndon. La chaleur ne laissait aucun répit, ici.

L’intérieur du bâtiment était une véritable fournaise. Une seule pièce, de douze mètres par sept, des murs épais, un sol en rocbéton. Du costaud. Probablement insonorisée et indétectable. L’interrogateur et son équipe n’étaient pas négligents. Ils avaient préparé ce lieu avec soin.

Des taches d’huile maculaient le sol et de robustes poulies étaient fixées au plafond. De toute évidence, ce local servait de garage par le passé. Des lattes métalliques, légèrement inclinées, garnissaient le haut des murs. Des rais de soleil brûlants filtraient dans la salle, voilés par la saleté des fenêtres, mais suffisamment lumineux pour imprimer leur trace sur ses rétines quand il fermait les yeux.

Les fenêtres étaient hautes, les vitres embuées. Personne ne pouvait voir à l’intérieur.

— J’essaie juste de t’aider, enchaîna Bastogne. L’ordo prend soin des siens.

Foutaises, songea Lyndon.

Tout le monde au sein de l’ordo connaissait la vérité. Les factions qui le composaient passaient leur temps à se disputer le pouvoir et le contrôle.

Il pinça la bouche et sentit un élancement à l’endroit où sa lèvre inférieure avait été fendue durant son kidnapping, puis rouverte lors des passages à tabac qu’il avait subis par la suite.

Son corps était perclus de douleurs. Son état empirait chaque fois qu’ils l’entraînaient hors de ce trou pour le réveiller à grand renfort de gifles. Et la situation n’allait pas s’arranger.

Des taches de poussière dansaient dans l’air, emportées par la valse des courants chauds. Le temps semblait s’écouler au ralenti. Quand ils étaient venus le chercher ce matin, il gisait à même le sol, pieds et poings liés, un sac noir noué autour de la tête. Ils lui donnaient de l’eau et de la nourriture, juste assez pour le maintenir en vie. Isolés, les yeux bandés, la plupart des otages perdaient la notion du temps. C’était une technique répandue, pour essayer de les faire craquer.

Mais garder la mesure du temps était l’une des premières compétences qu’il avait acquises au cours de son entraînement. D’après ses calculs, ils le détenaient depuis trois jours et six heures. Ce qui signifiait que l’alarme avait dû être donnée.

Soudain, il sentit une tension dans son bras. Une décharge de douleur le traversa lorsque la corde mordit dans son poignet. La brute masquée sur sa gauche avait ajusté sa prise. L’homme sur sa droite, copie conforme du premier, imita le geste de son acolyte, et les nerfs de Lyndon se mirent à hurler. Seuls ces cordes et les colosses qui les empoignaient le maintenaient debout. Il n’avait plus la force de tenir sur ses jambes. De toute manière, elles étaient sûrement fracturées en plusieurs endroits.

Des tas de muscles sans cervelle. De la force brute. Aucune finesse. Sans ces entraves et ces blessures, il les aurait tués en quelques secondes.

Mais en l’occurrence, il pendait mollement, attaché au plafond par des poulies, torse nu, le visage enflé, couvert de contusions et d’entailles.

C’était malin de leur part d’avoir utilisé cet agent paralysant lors du kidnapping. Il aurait fait pareil.

Ils l’avaient pris en filature au port. Du moins, c’est ce qu’ils lui avaient fait croire. Un type assez maladroit pour se faire repérer, mais pas assez pour l’amener à flairer une entourloupe. Occupé à l’éviter, il n’avait pas prêté attention aux autres. Il aurait dû savoir qu’ils ne confieraient jamais sa capture à un seul homme.

L’idiot. Et à présent il payait pour son erreur. Mais il ne laisserait pas sa dame en subir les conséquences.

Il n’avait pas eu le temps d’avaler la capsule de cyanure logée dans sa dent. Le paralysant qu’ils lui avaient injecté avait agi à une vitesse foudroyante. Du necarthadrine neurox ou un nouveau dérivé. Il était déjà inconscient quand sa tête avait heurté le trottoir. Ses ravisseurs en avaient profité pour extraire la dent. Le fait qu’il respirait encore signifiait qu’ils avaient également neutralisé la minuscule bombe corticale dans son cerveau.

Pas de mort propre et rapide pour l’agent Urgoss Lyndon. Pas tant qu’il n’aurait pas craché les infos qu’il détenait.

Il sentit de nouveau le souffle de Bastogne sur son visage, cette fois près de son oreille.

— Nous essayons de l’aider. J’aimerais que tu le comprennes.

Le sceau de l’ordo était authentique. Lyndon aurait reconnu un faux. De plus, Bastogne avait « agent de l’Inquisition » écrit sur le front. Malgré la chaleur, il portait un long manteau noir en cuir de grox et des gants. Alors que tous les autres occupants de la salle suaient à grosses gouttes, il restait froid comme un glaçon.

— Tu sais, dit Bastogne en reculant sans détacher son regard de son prisonnier, j’admire ta loyauté, ton intégrité. Tu es doué. Bien entraîné. Je le respecte. On est pareils, toi et moi. Le même sens du devoir envers l’ordo, envers nos chefs. Si le mien avait disparu, tu serais à ma place, en train de me poser les mêmes questions, prêt à tout pour aider une inquisitrice qui, selon toute vraisemblance, a besoin d’être secourue au plus vite. Je me demande si tu ferais preuve d’autant de patience que moi.

Lyndon n’avait rien à répondre à cela.

Bastogne se détourna un moment et poussa un soupir. Puis il se rapprocha et murmura à l’oreille de Lyndon.

— Je t’aiderais, tu sais, si les rôles étaient inversés. Je saurais que ce serait la bonne chose à faire. Bon sang, songe à l’Imperium. Nous voulons la même chose. L’ennemi est là-bas, pas ici. S’il y a quelqu’un que tu aides en te murant dans le silence, ce sont ces xenos puants.

Lyndon voulut riposter, mais sa bouche et ses voies nasales étaient sèches comme du papier. Tout ce qui en sortit fut un sifflement. Il respirait avec difficulté à travers ses lèvres gercées lardées d’entailles. Ses paupières papillonnaient ; il était sur le point de perdre à nouveau connaissance.

Bastogne secoua la tête et poussa un autre soupir, plus profond cette fois, puis se mit à décrire des cercles autour de Lyndon.

— Qu’est-ce que suis censé faire, dis-moi ? Si tu refuses de me parler, comment puis-je t’aider ? Ça ne te pose donc aucun problème ? Elle est peut-être en train de mourir. Si ça se trouve, les T’au sont en train de tailler dans sa chair, pressés de lui soutirer tout ce qu’elle sait. N’entends-tu pas le compte à rebours s’égrener ? L’envoi d’une équipe d’extraction dès aujourd’hui est peut-être sa seule chance.

Lyndon laissa ces mots rouler sur lui. Sa dame avait été claire :

Rien ni personne ne doit interférer avec mes plans. Tu sacrifieras ta vie s’il le faut, mais ne dis pas un mot. Crois-moi, les enjeux n’ont jamais été aussi élevés.

Il perçut un mouvement brusque dans son dos. Une boule de douleur explosa au creux de ses reins. Bastogne lui avait assené un coup d’une force monumentale.

Tout son monde se peignit de rouge. Ses poumons se vidèrent. Il s’effondra presque à genoux, mais les brutes le redressèrent, et une nouvelle flambée de douleur parcourut ses nerfs à vif.

Par le trône… par tous les saints…, songea Lyndon. Qu’on en finisse. Laissez-moi garder le silence et mourir.

Bastogne gronda et pivota de dégoût, les pans de sa longue veste noire volant dans son sillage, sa façade de patience et de bienveillance se lézardant enfin. Derrière lui, Lyndon poussa un toussotement humide.

— Maudits soient tes ancêtres, cracha Bastogne par-dessus son épaule. Si tu refuses de parler, je vais commencer à m’amuser. Et crois-moi, ça ne va pas te plaire.

Aux autres, il aboya :

— Maintenez-le debout.

Les brutes tirèrent sur les cordes. Lyndon fut hissé jusqu’à la pointe des pieds. Il poussa un sifflement d’agonie.

Bastogne se dirigea vers une table en plastacier bordant le mur ouest et ouvrit une mallette noire. Il examina le contenu avec écœurement en murmurant, comme s’il se parlait à lui-même.

En réalité, le badge en forme de I sur son col captait ses paroles.

— Mon seigneur, je crois être allé aussi loin que je le pouvais avec des méthodes conventionnelles. Son conditionnement est très élevé. Il sera impossible de le briser sans avoir recours à des mesures extrêmes.

Une autre voix, calme et atone, mais saturée de parasites à cause de la distance, répondit via l’oreillette de Bastogne.

— Il fallait s’y attendre. Il est temps de passer au niveau supérieur. Je veux que Sartutius effectue une nouvelle tentative. En cas d’échec, utilisez l’un des vers, mais pas avant.

Bastogne fonça les sourcils. Dans la mallette, enfermées dans un cylindre de transpacier blindé, des créatures pourpres et luisantes se tortillaient et ondulaient les unes contre les autres.

Il coula un regard à la silhouette encapuchonnée dans le coin, assise sur un tabouret en bois, les mains croisées, exsudant l’aura qui émanait de ceux qu’on appelait les prodiges. Son grand bâton de psyker reposait contre le mur à côté de lui.

— À vous de jouer, sorcier.

L’homme émit un murmure de frustration, mais s’empara de son bâton et leva sa carcasse chétive du tabouret. De l’autre main, il retira sa capuche pour dévoiler un visage blafard et creusé de rides profondes. Un lacis de veines bleu pâle striait sa peau parcheminée. Les vaisseaux étaient connectés à des câbles reliés à un amplificateur psychique, enchâssé à la base de son cou. Son front était orné d’un tatouage rouge vif, celui de la schola qui l’avait entraîné à manipuler ses vils pouvoirs, puis autorisé à rejoindre l’ordo.

Il dépassa Bastogne et marqua une pause.

— C’est inutile, agent Bastogne. Je vous l’ai déjà dit. Il est trop bien protégé. S’il ne s’agissait que de tatouages, nous pourrions lui lacérer l’esprit. Mais briser les sceaux sur sa colonne vertébrale, sur son crâne… Il sera mort avant que j’aie pu…

— Obéissez aux ordres de sa grâce ! rétorqua brutalement Bastogne, tout son mépris pour le psyker remontant soudain à la surface. Et faites vite. Sinon, à quoi servez-vous ?

Il désigna les vers dans le tube.

— Nous les utiliserons en dernier recours. Le temps presse. Il faudra bientôt partir.

Sartutius se renfrogna, mais traversa la salle pour se planter devant Lyndon avant de lever la main droite. Il appuya ses doigts écartés sur des points précis de la tête du prisonnier, puis entonna un chant d’une voix basse et monotone.

Lyndon tenta de reculer la tête, mais il était trop faible. Les doigts du psyker le retenaient.

La lumière du soleil dans la salle sembla vaciller et s’atténuer.

Un courant d’air glacial fit courir un frisson parmi toutes les personnes présentes.

Les murs semblèrent se rétracter légèrement sous l’effet de la puissance surnaturelle qui corrompait l’air.

Bastogne contempla la scène, adossé au mur, aussi loin de Sartutius que l’espace le permettait. Les brutes masquées détournèrent le regard. Ils détestaient se trouver à proximité du psyker, surtout pendant qu’il exerçait son don impie.

Des perles de sueur se formèrent sur le crâne pâle et chauve de Sartutius. Bastogne vit sa silhouette frémir et les muscles de sa mâchoire se contracter à mesure qu’il libérait un flot de puissance éthérée de plus en plus important. Quelque chose d’infâme picota la peau de tous les spectateurs présents dans la pièce. Sartutius se raidit, tremblant sous l’effort. Bastogne crut que les côtes de l’homme allaient se briser comme des brindilles et que sa poitrine allait exploser. Du sang se mit à couler du nez du psyker et des coins de ses yeux.

Le chant gagna en volume et en intensité.

Puis il s’arrêta.

Dans un cri aigu, Sartutius recula et faillit se prendre les pieds dans sa robe. Il tituba, puis se redressa à l’aide de son bâton et regagna son tabouret d’un pas chancelant. Trempé de sueur, il respirait péniblement. À l’aide de ses longues manches, il essuya les traces de sang sur son visage et son cou.

— Soyez maudit, siffla-t-il une fois son souffle retrouvé. Je vous avais dit que je ne pouvais rien faire de plus. Les protections tiennent !

— Si sa grâce vous dit d’essayer, vous essayez ! tempêta Bastogne.

Mais Sartutius avait essayé, et il était clair que le graveur d’os d’Epsilon avait fait de l’excellent travail sur son agent.

Il ne restait plus qu’une seule option.

Bastogne tendit le bras et sortit le cylindre de la mallette. Avec précaution, il appuya sur la commande d’ouverture du couvercle en titane. De son autre main, il s’empara d’une paire de pinces et les plongea dans le récipient pour en retirer l’une des créatures qui se tortillaient à l’intérieur.

L’orifice facial du ver se retroussa, dévoilant un amas de cils qui se mirent à sonder l’air, à la recherche de chair vivante. À la base de ces cils, Bastogne aperçut le petit bec noir capable de trancher des os.

Par tous les saints, qu’il détestait ces vermines !

Il referma le couvercle et rangea le cylindre avec le reste des vers dans la mallette. Tenant les pinces loin de son corps, il se dirigea vers le centre de la salle et le malheureux suspendu au plafond.

Il s’arrêta à un mètre de Lyndon et leva lentement le ver en direction de son visage. Sentant la proximité d’un hôte vivant, le ver agita ses cils avec frénésie et avidité. La créature se contorsionna, luttant pour échapper à l’étreinte de plastacier qui la retenait prisonnière.

— Tu sais de quoi il s’agit, énonça Bastogne d’une voix basse et résignée.

Ce n’était pas une question.

Son regret était sincère. À vrai dire, il n’avait pas voulu en arriver là. Lyndon lui forçait la main, et pour quoi ? L’ordo obtenait toujours ce qu’il voulait, à la fin.

Le prisonnier leva des yeux injectés de sang sous un front couvert de contusions et d’œdèmes, et vit l’organisme qui se tortillait à quelques centimètres de lui.

Pris de panique, il tenta de se détourner en pivotant et en tirant faiblement sur ses liens. Les deux brutes tenant les cordes se raidirent pour l’immobiliser, les muscles de leurs avant-bras se contractant tels des câbles.

Lyndon connaissait bien cette créature. Il y a sept ans, il avait été contraint de l’utiliser, et sept ans durant, il s’était efforcé en vain d’oublier cette journée.

— Pitié, souffla-t-il. Epsilon continue de servir l’ordo. Je sers l’ordo… je ne peux pas vous dire ce que vous voulez savoir… mais gardez la foi. Je vous en prie… tuez-moi plutôt. Ne… faites pas ça.

L’expression de réticence qui se peignit sur le visage de Bastogne lorsqu’il rapprocha la créature du nez de Lyndon n’était pas feinte.

— J’ai mes ordres, agent Lyndon. L’ordo a besoin de savoir pourquoi elle a disparu des radars. J’ai besoin de la localiser ! Donne-moi une raison de ne pas l’utiliser avant qu’il soit trop tard.

Comme Lyndon regrettait de ne pas pouvoir parler ! Son esprit s’affairait déjà à formuler les phrases qui lui permettraient d’échapper à ce sort funeste. Le ver signifiait plus que la mort. Il signifiait une plongée dans la folie, la dissolution de son esprit. Une fois à l’intérieur de lui, il serait impossible de l’arrêter. Mais malgré toute son envie de trouver une échappatoire, il ne voulait pas, ne pouvait pas, trahir la confiance de sa dame. La découverte d’Epsilon était plus importante que la vie d’un homme. L’éventualité qu’Al Rashaq ne soit pas qu’une simple légende, qu’il soit possible de la retrouver et de l’exploiter… Voilà qui valait bien plus de vies que la sienne.

Cette révélation pourrait tout changer.

Aussi, Lyndon tint sa langue, et s’apprêta à sombrer dans l’éternité de douleur et de démence qui l’attendait.

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Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2019 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2020 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Deathwatch: Shadowbreaker.
Traduit de l’Anglais par : Marianne Feraud.
Illustration de couverture : Marc Lee.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2020.

Deathwatch : Opération Shadowbreaker © Copyright Games Workshop Limited 2020. Deathwatch : Opération Shadowbreaker, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Janvier 2020

ISBN 13 : 978-1-78999-888-7

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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